The Embrace - Gustav Klimt
No oitavo dia
sentimos que tudo conspirava contra nós. Que importa a uma grande cidade que
haja um apartamento fechado em alguns de seus milhares de edifícios; que
importa que lá dentro não haja ninguém, ou que um homem e uma mulher ali
estejam, pálidos, se movendo na penumbra como dentro de um sonho? Entretanto a
cidade, que durante uns dois ou três dias parecia nos haver esquecido, voltava
subitamente a atacar. O telefone tocava, batia dez, quinze vezes, calava-se
alguns minutos, voltava a chamar; e assim três, quatro vezes sucessivas.
Alguém vinha e
apertava a campainha; esperava; apertava outra vez; experimentava a maçaneta da
porta; batia com os nós dos dedos, cada vez mais forte, como se tivesse certeza
de que havia alguém lá dentro. Ficávamos quietos, abraçados, até que o
desconhecido se afastasse, voltasse para a rua, para a sua vida, nos deixasse
em nossa felicidade que fluía num encantamento constante.
Eu sentia dentro de
mim, doce, essa espécie de saturação boa, como um veneno que tonteia, como se meus
cabelos já tivessem o cheiro de seus cabelos, se o cheiro de sua pele tivesse
entrado na minha. Nossos corpos tinham chegado a um entendimento que era além
do amor, eles tendiam a se parecer no mesmo repetido jogo lânguido, e uma vez
que, sentado, de frente para a janela por onde se filtrava um eco pálido de
luz, eu a contemplava tão pura e nua, ela disse: “Meu Deus, seus olhos estão
esverdeando”.
Nossas palavras
baixas eram murmuradas pela mesma voz, nossos gestos eram parecidos e
integrados, como se o amor fosse um longo ensaio para que um movimento chamasse
outro: inconscientemente compúnhamos esse jogo de um ritmo imperceptível, como
um lento bailado. Mas naquela manhã ela se sentiu tonta, e senti também minha
fraqueza; resolvi sair, era preciso dar uma escapada para obter víveres;
vesti-me lentamente, calcei os sapatos como quem faz algo de estranho; que
horas seriam?
Quando cheguei à rua
e olhei, com um vago temor, um sol extraordinariamente claro me bateu nos
olhos, na cara, desceu pela minha roupa, senti vagamente que aquecia meus
sapatos. Fiquei um instante parado, encostado à parede, olhando aquele
movimento sem sentido, aquelas pessoas e veículos irreais que se cruzavam; tive
uma tonteira, e uma sensação dolorosa no estômago.
Havia um grande caminhão
vendendo uvas, pequenas uvas escuras; comprei cinco quilos. O homem fez um
grande embrulho de jornal; voltei, carregando aquele embrulho de encontro ao
peito, como se fosse a minha salvação. E levei dois, três minutos, na sala de
janelas absurdamente abertas, diante de um desconhecido, para compreender que o
milagre acabara; alguém viera e batera à porta, e ela abrira pensando que fosse
eu, e então já havia também o carteiro querendo o recibo de uma carta
registrada, e quando o telefone bateu foi preciso atender, e nosso mundo foi
invadido, atravessado, desfeito, perdido para sempre – senti que ela me disse
isso num instante, num olhar entretanto lento (achei seus olhos muito claros,
há muito tempo não os via assim, em plena luz), um olhar de apelo e de tristeza
onde entretanto ainda havia uma inútil, resignada esperança.
SOBRE O AUTOR:
Rubem Braga é
considerado um dos melhores e mais populares cronistas brasileiros, gênero
injustamente repudiado por alguns.
Nasceu em 12 de
janeiro de 1913 na cidade de Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo, porém, viveu no Rio
de Janeiro, Minas Gerais, Pernambuco, Rio Grande do Sul e São Paulo. Iniciou-se
no jornalismo ainda estudante, escrevendo uma crônica diária no jornal “Diário
da Tarde”. Formou-se em Direito, mas não exerceu a profissão e continuou trabalhando
como repórter. Participou da cobertura da Revolução Constitucionalista
deflagrada em São Paulo, na qual chegou a ser preso. Durante a 2ª Guerra
Mundial, ele foi correspondente de guerra na Itália junto à F.E.B. (Força
Expedicionária Brasileira). Fez diversas viagens ao exterior, onde desempenhou
função diplomática em Rabat, a capital do Marrocos. Após seu regresso,
estabeleceu-se definitivamente no Rio de Janeiro, cujos costumes ele eternizou
em muitos dos seus textos com sua linguagem coloquial e temática simples.
De temperamento
introspectivo e solitário, sua marca registrada é, segundo o crítico Afrânio
Coutinho, a “crônica poética, na qual alia um estilo próprio a um intenso
lirismo, provocado pelos acontecimentos cotidianos, pelas paisagens, pelos
estados da alma, pelas pessoas, pela natureza”.
Em 1968, com
Fernando Sabino e Otto Lara Resende, ele fundou a Editora Sabiá, responsável
pelo lançamento no Brasil de escritores como Pablo Neruda, Gabriel García
Márquez e Jorge Luiz Borges.
Aos 77 anos, em 17
de dezembro de 1990, com quinze mil crônicas escritas em mais de 62 anos de
jornalismo, Rubem Braga faleceu sozinho como desejara (em consequência de um
tumor na laringe que ele preferiu não operar nem tratar quimicamente), dois dias
depois de reunir os amigos para uma despedida em sua casa.
Fonte da imagem: Google
Fontes da pesquisa: http://www.releituras.com/rubembraga_bio.asp
http://pt.wikipedia.org/wiki/Rubem_Braga
Por Aline Andra
